Raramente Nagisa lascia passare un po' di tempo senza parlare. La sua compagnia garantisce un costante chiacchiericcio, così persistente che a volte Haruka si chiede se quelle parole non servano a nascondere ed allo stesso tempo soddisfare un bisogno. Non gli dà fastidio, ma se fosse qualcun altro lo respingerebbe. Nagisa è Nagisa, le sue chiacchiere a volte sono addirittura piacevoli.

Eppure questa notte, Haruka non sente il solito blaterare di cose delle quali raramente gli importa qualcosa. Stretti assieme, sul divano, con la televisione che proietta suoni di esplosioni e luci improvvise, Nagisa appoggia la testa sulla spalla di Haruka, tirandosi la coperta imbottita che li copre su fino al mento perché gli è venuto un po' di freddo - forse da dentro -, e cerca la sua mano. Le loro dita si incontrano e Haruka lo guarda cercando una spiegazione per il contatto, Nagisa tace il bisogno di sapere che c'è qualcuno. Che non è rimasto indietro, che non è solo nonostante così spesso abbia paura di provare quella sensazione. Di nuovo.

"Nagisa...?"

L'altro non risponde. Semplicemente, intreccia le dita assieme a quelle di Haruka con una occhiata che implora di non chiedere nulla. Nasconde il viso sulla sua spalla, e sospira confortandosi con l'odore dell'altro. Haruka non sa bene come mai Nagisa sembri triste, ma lo stringe lo stesso, accarezzandogli i capelli morbidi, premendo le labbra sulla sua testa. Spegne la televisione, attira Nagisa su di sé abbracciandolo protettivo, e quello lo segue docilmente. In fondo, è proprio tempo di dormire. La notte passa nel tempo di un bacio, il battito di un ciglio, e le loro dita rimangono strette strette assieme.

Quando apre gli occhi, Nagisa sorride. Quella malinconia è passata. Il chiacchiericcio ricomincia, e Haruka ascolta pazientemente, preparando la colazione sapendo che forse era solo una notte che aveva bisogno di tranquillità. Capitano anche quelle.

"S-sì, è quella... come lo sa, signor...?" Risponde, addirittura disturbandosi di essere educato. Magari i ragazzini di oggi saranno arroganti e saccenti, ma questo stronzetto è delizioso.

"Per te sono il Signor Lupo," rispondi, e poi sorridi predatorio. "La vedo sempre, la tua nonnina, quando sto cacciando."

"Signor Lupo, lei è un lupo mannaro?" Il bambino chiede, fra un respiro pesante e l'altro. Ma tu gli afferri i polsi, li stringi tutti e due assieme con una mano sola, tanto sei grande e robusto, e con l'altra gli sollevi una gamba, per poi infilare rudemente il viso fra le sue cosce. Tristemente, porta ancora delle mutandine (gialle, che orribile colore), ma non fa nulla, anche se ti sei indurito e non vedi l'ora di sapere quanto caldo sia questo bimbetto, anche sfiorarlo col naso e con le labbra sul fronte delle mutande e sentirlo indurirsi già è qualcosa di divertente.

"Cosa sono io non ti riguarda, piuttosto guarda quanto sei pervertito," gli rispondi con un ghigno larghissimo, massaggiando il gonfiore che si fa sempre più duro, e poco dopo lo senti gemere con un suono liquido e con una trafila di ansiti, mentre il suo viso si accende di sorpresa, forse anche di paura.

"Cos'è?" Ti chiede, tremulo, mentre stringe le cosce attorno alla tua mano, ma tu ridi spalancandole di nuovo e poi scostando la parte inferiore delle mutandine per accedere direttamente alla sua fessura che già sembra pulsare un po'.

"Ah, sei un ometto, hai tanta voglia," gli sussurri piano, lezioso, prima di sollevargli entrambe le gambe ed iniziare a coprire con lunghe e lente lappate il suo sederino tondo, mentre lui tenta di dimenarsi, eppure dal modo in cui non fugge sembra che sia intrigato. Ma quando infili il naso fra le sue natiche morbidissime e prendi a stuzzicarlo con la punta della lingua, lui singhiozza, il ragazzino biondo, immagine dell'innocenza, geme perché gli sta piacendo. Allo stronzetto.

Ridi, lo osservi, addirittura poi spalanca le gambe garantendoti accesso facile e ti guarda con gli occhi lucidi, le pupille enormi, e ti chiede... "Signor Lupo, lo faccia ancora, per favore."

Tasti con le dita le sue cosce, solletichi la pelle sensibile attorno al suo piccolo sesso da ragazzino sconvolto dagli ormoni della prima adolescenza, e lo guardi di nuovo per poi attirarlo a te senza tanti complimenti, sei forte e puoi tirarti le sue gambe sopra le spalle, e poi prendere a leccarlo ancora, a nutrirti dei suoi gemiti che, lo puoi sentire con il tuo udito sopraffino, si fanno sempre più liquidi, forse più colpevoli sebbene soddisfatti, finché il bosco non si riempie dei suoi gemiti dolci e proprio per questo ancora più deliziosi. E poi lo guardi, il ragazzino dal viso tutto rosso e le lacrime agli occhi per l'impossibilità di trattenersi ancora. Vorresti ghiacciare questo momento, bloccare il tempo e contemplare quell'espressione così innocente eppure così sporca, per sempre. E invece ti avventi sul suo sesso, lo lecchi, lo tormenti ancora un po', e poi lo prendi tutto in bocca facilmente, fissandolo. Lui fissa te, col corpo che ora si muove come impazzito fra le tue braccia, tu lo depositi di nuovo a terra e riprendi a succhiarlo. Ti implora di smettere, di continuare, di lasciarlo andare, ma lo succhi ancora e passi la lingua sulla punta del suo pisellino prima di succhiarla dolcemente, e poi senti il suo sapore ancora acerbo sul palato quando finalmente si svuota con un piagnucolio ed i respiri velocissimi, il corpo che trema, gli occhi che ora si socchiudono mentre, tu lo sai, la sua mente viene sommersa da qualcosa che non aveva mai sperimentato. Qualcosa che somiglia tanto alla pace.